Bailar, agarrándose los huevos

- Perdona… Hola… ¿Me pones…? ¡Perdona! Oye, ¿me pones…?
Nada, ni puto caso. La tía sigue pegada al televisor, de espaldas, sin hacer ni puto caso. Michel Jackson ha muerto. Y hoy no se sirven ni cafés. Pero la contemplación de su tanga me calma la ansiedad de cafeína, y atiendo yo también al improvisado reportaje.

Imágenes de cuando era pequeño. Los Jackson Five. Imágenes de él dando un concierto. Baila, agarrándose los huevos. Imágenes del videoclip ‘Thriller’. Saluda, en varias idas y venidas, a la multitud que lo aclama. Imágenes de un parque de atracciones. Primeros escándalos sexuales. Últimamente va siempre con paraguas, para que ni le acaricie el sol. Se casa con la hija de Elvis Presley. Orden de búsqueda y captura. Es imputado, declarado no culpable, en un caso de pederastia. 3 millones de euros de fianza, 20 de indemnización, y a la calle. Se autoproclama el Rey del Pop. Dos bodas, dos divorcios. Zarandea a un bebé a través de un balcón de cuatro pisos, extasiado, como queriendo demostrar que su hijo no es negro. Nuevas acusaciones de abusos sexuales a menores. Lleva calcetines blancos con mocasines.
Nace negro. Muere flaco, feo y blanco.
Imágenes de medio mundo llorándolo.
Los sordos tienen que estar flipando.

- Ay, perdona, ¿qué te pongo?
¡Dios! Es tan fea que casi da miedo mirarla! Y se ha girado, así, de golpe… Lleva aparatos, pelo lacio. Medio bizca, con ojos asimétricos. Cejas peludas, negras. Casi sin pecho. Unos treinta largos. Es tan fea que cuesta mirarla y no llorar. No sé, supongo que no lo parecía, de espaldas no lo parecía. Será el tanga.
- Café. Solo. Amargo.
Joder. No me salen más palabras. Joder. Esta tía no lo ha tenido fácil… Y unos cojones ha tenido una vida fácil esta tía! Y a mi no me salen más palabras… Joder. Busco, y rebusco, casi con estrés, pero no encuentro más. Dios, que se de la vuelta de una vez y vuelva a mostrarme su lado amable. Jacko, sácame de esta, por lo que más quieras.
‘See you in july’, son sus últimas palabras públicas. Y a Amaya, leo en su placa, le cae una amarga lágrima justo al lado de mi taza. Imágenes de una ambulancia, sin prisa. Cuando mure, pesa 51 kilos.
Nace negro. Muere flaco, feo, blanco y multimillonario.
Imágenes de medio mundo llorándolo.
Los de África tienen que estar flipando.

- Amaya, escucha- me armo de valor y hasta le cojo la mano- No llores. No hay motivo para ello. Michael volverá. Resucitará de entre los muertos, como sólo saben volver los grandes. El Sabbat, al noveno día. El 4 de julio, cuando en su casa estén de celebración, Michael volverá. ‘See you in july’, son sus palabras…
Y en su modo de apretarme la mano noto que está empezando a creerme. Quiere creerme. Aunque a mi me está empezando a dar un poco de asco tenerla tan cerca.
- También hubo gente que dudó de Jesús cuando lo vieron clavado a la cruz… Pero Jacko volverá. Resucitará de entre los muertos. Y todos sabremos que el nuevo Mesías ha llegado. Que el nuevo Salvador ya está aquí. Volverá cantando, y bailando, como en Thriller. Nos traerá la luz que le falta a este mundo cruel. Y nos enseñará que, si lo deseas, hasta el color de la piel puedes cambiar.

Y me zafo de su mano, que comenzaba a sudarle. La cara se le ilumina, los ojos vuelven a brillarle. Hasta esos dos pezones que tiene por pechos parecen erizársele. Es fea de cojones. Pero no costaba tanto hacerla reír.
Me bebo el café de un trago, muy digno. Casi me abraso la lengua, pero disimulo. Regalo diez céntimos de propina para no esperar el cambio.
- Que Jacko te bendiga.
Y escapo de allí.

El sol me golpea la cara. Cojo aire, y camino. Como vuelva el freaky éste el sábado, Amaya y yo lo vamos a flipar. ‘Tú no tienes la culpa, mi amor, que el mundo sea tan feo’, me regala el iphone. ¿Y si volviera, lo haría blanco o negro? Si volviera negro, los de África lo iban a flipar de nuevo. Quizá entonces no íbamos a dejarlos morir de hambre.
‘Tú no tienes la culpa, mi amor, que el mundo sea tan feo’.
Pues porqué me sienta tan mal que lo siga siendo.